Vengo

A proposito di cinema, ecco un film da amare e rivedere sempre.
Di tori neanche l'ombra, sia chiaro da subito: non una carrellata sul campo, non immagini di una sola veronica all'arena, non un mezzo cartel affisso su qualche muro.
Eppure, in Vengo tutto trasuda di vita e morte, tutto è verità e coraggio, tutto è amore e guerra.

Tony Gatlif, il maestro Tony Gatlif ha girato il melodramma definitivo, ambientandolo nell'Andalusia profonda e nascosta agli occhi occidentali: non il sud da cartolina, no, qui ci sono i campi bruciati e le feste clandestine, chitarroni scordati che accompagnano voci abrasive e madonne e ceri, ci sono le risse e le sbornie, gli accampamenti e i denti d'oro, ci sono le donne vestite di nero e gli uomini dalla pelle bruna.
La storia è semplice e a dire il vero nemmeno importante: tutto si risolve in una cavalcata passionale che muove dalla faida anacrostica tra due famiglie di gitani, passa per serate torride in una Siviglia buia e clandestina e finisce con un pianto straziato.
Tutto qua, roba da fotoromanzo, se non fosse che Gatlif è uno zingaraccio vero prima che un regista di film meravigliosi.
Vengo è sangue e passione, è tormenta e morte, è sesso e ancora sangue.
Sangue e magia.
Duende, in Vengo tutto è duende e tutto nasce e muore nel duende.

La Caita, la Paquera de Jerez, Tomatito, la Coneja, Caco Canales: ci sono gli stati generali del flamenco più verace e sanguigno a fare da contorno all'assurda e straziante vicenda di Caco e del suo nipote Diego, in quell'Andalusia che risuona di chitarre e voci..
Sì perché Vengo è essenzialmente canto.
E' canto flamenco, ruvido e abraviso, e poi "grido, canto, inno alla vita, all'amore, al lutto, al patto di sangue". Per usare ancora le parole di Gatlif, "un inno al mediterraneo".
 
Vengo è un film straordinario.